y esa otra desbarata esta realidad
que no reconozco.
Pedazos de mí esparcidos en mil lugares
que me son desconocidos,
que parece que me buscan.
Es la angustia de los pétalos sin rosa
que buscan su pertenencia en la brisa
queriendo alcanzar las nubes.
Es insensata esta idiotez antigua,
cobarde y marchita
en mi primavera lluviosa.
Es agotador el desconsuelo
cuando sigue faltando esa caricia,
incomprendidamente deseada.
Flotan los pensamientos, revueltos
volátiles, con atisbos de locura y cordura,
rebeldes y extraños a mi propia conciencia.
Conciencia inconsciente...
mareo y vértigo, el viento desafiante...
el mundo contra mí, yo contra mí y el mundo.
Terribles susurros se alimentan de mi aliento
agitado y entrecortado, ¡pulmones necios!
ya ni puedo respirar.
El asma solapada ataca ahora a mi espíritu
tan ahogado y tan confuso, que enredado cual ovillo de ocho hebras
se desata en la vehemencia de la lluviosa primavera.
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